B 

A

S

T

A

V

A

E

N

T

R

A

R

Nas milhões de hipó         teses de o por quê

aquele teatro estar         vazio do que

a nossa c abe       ça cogitou:

aliados      ao nosso

temo r de

ser

crime

levar cultura

a pequena maioria.

A história do cinema, que

hoje como o filme é uma lembrança

muitíssimo vaga na memória das pessoas

que ignoram o fato deste belíssimo

sonho existir em Cinema

Paradiso, numa

sessão

aberta

com

uma

programação

rica para a conversa

que complementava o que

foi visto. Uma situação assistida pela

mesma.Que vergonha da minha época! O pior

é ter que chegar em casa onde assistem

incansavelmente a TV e ouvir um ator ,

trabalhando para uma emissora

riquíssima estando

“muito bem

d e

vida” a

falar sobre

a responsabilidade

dos pais na educação sendo

que já deles há muito fora tirada.

Queria que essas minhas palavras fossem

m

o

m

a ampulheta desta época para que no ento em que fossem escorridas para baixo o tempo fosse outro, mas queria que fosse aquela pequenina para que escorresse mais rápido! 

Cantada ou Falada

O meu gole de café tem que ser uma bela xícara tua.

Cale o meu tropé cá dentro, em teu chalé.

Carrega, dança e chama de mulé.

Canta alto, sentado ou calado, pelo menos falado.

Carrega embalando, sambando e sonhando.

Escorrega pra perto, certo e discreto.

Interpreta, mas desperta.

Tua Saudade que é Minha

Saudade tua

Finda nas lágrimas

que não cessam.

Palavra sua

caminha dos rostos

que não secam.

O tecido que embala o contato

no gigante caminhar dos malabares desencontrados.

Sobriedade nua

tranquila pelos cantos

onde dorme esquecida.

O tecido que embala o contato

no gigante caminhar dos malabares desencontrados.

Dignidade crua

requinta os cacos

por onde escorre

o que nos ocorre.

Dedo Iluminado

Menina mulher. Que tamanho em José?

Pega e lava tudo sem perguntar de quem é o chulé.
Onde será que vai para essa menilher?

Ta querendo ser Alice só que no país das armadilhas, pois só cresce.
Ta querendo ser vagalume, agora tem luz nos dedos que refletem, sem medo, através dos olhos.
Ta querendo ser mil, fazendo milhões de migalhas atarracada de maquiagem.
Ta querendo, nada.

Essa danada ta é fazendo!
Vire meche, de novo, crescendo.
Sobe , vira e encanta maltrapilha.
Fala, grita pra quem faz intriga.
E nos aborrece em corrigir Leolpoldina.

Eta menilher da-me um pouco de ti nesta colher.

É Simples, Mas é de Poesia.

As cordas cantam para as que tocam acompanhadas de chaves, jogadas por clavistas.

As cordas seguram os que cantam a dor do pescoço torcido, esquecidos malabaristas.

Acordas pra quem lhe dá corda, mesmo que Bamba.

Há cordas que te amarram e esmagam.

Retire-se pelas portas que te amargam.

Pois as chaves podem estar do outro lado da maçaneta.

Como não há porta?

Não vê que está no picadeiro?

Escutou o ranger da porta?

Viu os lábios e narizes vermelhos?

Objetos voam;

Coisas desaparecem;

Sombras e estátuas tem vida própria;

Crianças endoidecem;

Pais se reconhecem;

Pessoas crescem;

Pode me dizer qual porta ainda não consegue ver?